a labareda

 

a labareda escapa-se
do núcleo
fogo íntimo da loucura
que consome a incerteza
da lucidez da morte

chamas são réstias
das vestais
que alimentam no oráculo
o sangue dos inocentes

 

"in precipício"

talvez tirésias na sua ampla sabedoria

soubesse da beleza que se esconde

na flora olímpica à guarda dos deuses,

cujo único entretenimento

é a corrupção mútua com a criação

de triângulos amorosos

na vingança terrena e efémera.

a maldição da claridade mais brilhante

que mil sóis e lhe cegou os olhos

deixou-lhe a clarividência para ver

a beleza que viaja no tempo,

a iluminação pura do êxtase admirado.

só a morte leva a luz retida no olhar

pousado num ombro alvo descoberto.

cego, tirésias, retém  o sol

enquanto os deuses congeminam novos planos.

 

2007.7.16

 

haibun




Sol e Turismo rural - Porto Santo - Madeira   -  Foto de Henrique Tigo
 
 
regresso a casa. o musgo das paredes
ainda tem as mãos que à sombra da árvore
colocaram pedra sobre pedra enquanto
da ramada caíam frutos doces
e enchiam a lancheira já vazia
do ágape solitário do meio-dia.
 
sob o alpendre, o gato
enrosca-se num novelo -
espera a visita

e como tu, a memória tem desenhos
de cada seixo que mudava de lugar
no azul das brincadeiras e os procurávamos
nos nossos rostos reflectidos no riacho
e, já cansados, do trabalho doloroso,
no suor da tarde, bebíamos as faces
de cada um com água e pedras nas mãos.
 
brisa de outono -
na corrente do riacho 
vão as folhas secas
 
 
envelhece a casa. rejuvenesce o sorriso
e sobre as telhas verdes nasce uma figueira
que se debruça sobre o varandim 
de tábuas carcomidas pelo tempo
e pelo peso da admiração das tardes
quando o sol, rebelde, acompanhava
o olhar sobre a montanha iluminada.
 
a casa vazia -
rastejam as lagartixas
no silêncio da noite
 
 
são os meus passos. os meus passos quando
dos pássaros as asas recolhiam,
pousavam sobre os ombros, lúdicos,
visitava a mobília em esconde-
esconde, numa ligação perfeita
com a família em observação.
 
as teias de aranha
cobrem um retrato velho -
cai água da goteira
 
tenho memória e nas coisas simples
o gesto de cada um é sobre as pedras
um sinal vivo da água do riacho
que não é o mesmo, e, ainda assim,
vejo o rosto cansado do meu pai
a olhar o meu na água limpa e breve
que corre para as plantas com a mesma sede.
 
 
2006.02.12

arte de navegar
 
a âncora é o braço que detenho,
o longe que prolonga a permanência
dos frutos e do aroma que retenho
e trago no navio dura ausência.

perfumo cada porto deste mar
com maresias de outros vendavais
refaço na lembrança a navegar,
rumando noutros rumos novos cais.

entrego os meus navios à bonança
aos ventos do porvir, a muitas cartas,
aguardo os traços de outra temperança

p'ra que o futuro traga novas datas;
arrais perdido neste mar de usança,
na gávea não diviso terras fartas

 

 

caminho nos silêncios da casa
e na perseguição da luz
o olhar acende o pó da mobília.

recebo as vozes coladas
das paredes que guardam os gestos
nas fissuras das mãos.
 
a cinza, acesa, liberta a poalha
na janela. um sopro, velho, e a água
brinca no parapeito da infância.
 
in "a casa submersa"

Auto de navegação
 
Vejo o teu rosto na sombra
das arestas matinais
e por muito que a luz cegue
permanecem os sinais
 
das viagens marinheiras,
as conquistas marginais
dos caminhos de alba clara
de uma sede que jamais
 
prendeu âncoras na aguada
das ilhas condicionais.
O velame, de pano cru,
enfunado, e sem arrais,
 
abraça o vento sulão
sobre a espuma dos corais.
Já, na sombra do teu rosto
as tempestades reais.
 
Na tua voz há o timbre
das ondas intencionais:
o leme que guia firme
nas cartas habituais.
 
O lume que queima, acende,
e fere como os metais,
abriga no tempo a cinza
dos amantes imortais.

o ritmo do futuro


in "o outro lado da fala"

 
sempre que te doer o coração
não procures o médico.
retém o cheiro de uma rosa branca
nos dedos de água.

toda a moldura
da infância vem na combustão do gesto
que tira da palavra adolescente
o ritmo do futuro.

Sem resposta

Purifico nas tuas mãos o rosto
e compreendo o alcance dos teus lábios
neste silêncio depois dos petardos.

Lá fora a humanidade se desmembra
cativa de ódio e vingança, e de Deus
que se reparte na trindade póstuma

como num jogo de xadrez em que
não é possível qualquer xeque-mate
no meio de peões e bispos cegos.

À sombra das paredes cresce o musgo
e no silêncio são dos intervalos
já não perguntamos nem respondemos.

 

o grito cai na ravina
- asa perdida de pássaro -
a fala suspende o corpo
deixando cair os ossos
misturando-se na cal
porosa, branca da infância.

 

raiz. raízes

 
a casa não existe. levou-a a pólvora fratricida para o solo das conveniências.

o índio de borges retirou o canivete de cabo de chifre do sino enegrecido pelo tempo, reconhecendo a casa da infância, e talvez o pai e a mãe, regressando depois ao deserto.

há algumas casas, ainda, nas aldeias, vilas e cidades semi-destruídas. o que são as casas sem gente dentro que as povoe? a casa só existe como habitação do costume da gente que vive dentro dela com um passado, um presente e um futuro.
a casa é um espaço vazio. é a desconstrução da permanência. esta casa não tem um canivete, uma fisga, um arco e uma flecha. um sino enegrecido pelo tempo.
só a escrita constrói o sorriso da minha mãe abotoando as alças dos calções antes de ir para a escola. 
há um quintal de aduelas onde os pássaros descansam de manhã.
dói criar a memória.

perpetuum
 
 
sereno e lábil o teu corpo cede
à fragilidade do sol.
os dedos tocam leve a flor da água
brincando com a sombra
no espelho do crepúsculo.
uma brisa penteia os teus cabelos
levando o cheiro solto
para a raiz das pedras.

milhafres
 
rapaces, os milhafres roubam-me
os olhos no delírio do sonho.
levam-nos para os montes impossíveis
onde os deuses, em brincadeiras de água,
espetam estiletes de desejo
na loucura do naufrágio.
 
é simples a memória da substância
e quimera, no banho imaginário
dança na pantomina doutro tempo
com as asas presas na lava do vulcão.
 
o magma preso numa simples brisa.

 Nota: O Renga é uma forma poética japonesa que tem centenas de anos de exercício, no Japão. Evoluiu para o tanka que é composto de um poema de 2 versos de 17 sílabas (5-7-5) e um dístico(7-7).

Normalmente é feito por duas pessoas que fazem uma ligação poética segundo as regras de Jane Reichhold .

Convém ler alguma coisa sobre este assunto para poder e saber analisar o Kazen de Verão que eu acabei de escrever. É de notar que qualquer tipo de sentimento está sublimado em algumas frases ou palavras. Em alguns haikus percebe-se que fala da Primavera, outros do Verão, outros de Inverno, e outros ainda de Outono. As estações do ano e a Lua estão lá segundo o programa de Jane Reichhold. Se fossem dois interlocutores seriam mais de 18 partes em virtude disso mesmo. Como fui eu próprio que assumi o "eu" e o "outro" optei por classificar segundo o tanka.

A soberania do nada

Apenas o sonho trespassa
na luz da madrugada interrompida.
É a flâmula, a chama, a guia da cinza redentora
sem religião, e só amar uma pedra
pela fala superior com que se comunica
no trabalho das arestas.
 
A alquimia da obra num Maio global
dá o orvalho, a nobreza do metal,
o desejo de um reflexo no espelho dos deuses,
e um raio nos olhos de um cavalo
sobre as montanhas submersas,
sob aquilo que chamamos água
ou lava ou saliva ou lágrima,
e no estrondo da noite, a dor ser um deus
imperceptível, morder o corpo como
a lâmina de uma navalha
sem a interrupção conjuntiva da gramática
que oprime a frase, o lábio, contrai as faces.
Num período de impropérios
resgatar a alma
ou uma fotografia de bruma.
 
É o carvão incandescente que mantém
a lucidez antes da morte. É o carvão
incandescente que treme nos lábios
quando se pronuncia o nome das coisas.
É o carvão incandescente que diz, morreste,
morreste-me, quando ainda volita a cinza
no primeiro vento.
 
É isto que é a separação da vida e da morte.
É tudo isto que é a união da vida com a morte,
a celebração contínua da existência
que dança na copa iluminada da fala,
na sombra e no equilíbrio das cores,
porque a morte é a mais longa morte, mais longa
que o sossego de um pássaro. é o infinito mais
infinito que a definição matemática,
o sorriso, o grito, a admiração, e mais do que isto,
a soberania do nada.
 

11.12.2004

bebi um halo de sol
e o meu corpo
iluminou
o teu rosto colhido numa sombra.

a água em cantarinhas
é um tecido de renda
que sobra dos teus braços.

há tardes de turner
que libertam a escrita
exilada na luz branca das paredes.

por entre as árvores
o cristal do teu corpo
desenha folhas e flores
no descanso das ramadas.
 
pluméria na rosa da tarde
aroma os cílios
que fertilizam os beijos
na beira do regato.
 
e o sol branqueia os gestos.
 
Set 2004

há ventos que rasgam a pele dos dias
e cavam e lavram as manhãs descobertas
no sabor das madrugadas.
as flores sorriem pudicas